Y el Cuervo oda que rima por Allí, en el momento de Serlos.

Se juntan después de pactar diligencia muy formal pero con toda moda, regla, o ciega, imagen ya muy normal. Interesadas.

“no Convienes”, no vienes… Por lo que llamáis Ópera.

Dimisiones, regates de fondo; Menos vivir inspirar, verte disfrutar corriendo a ese campo hondo.

Superficie, aquello que Niño o Loco sabría aprender, no aparentar, ¡ver! Apreciarte.

Observan como ese Balón lo es todo.

Porque nunca saben qué tienes delante o normaliza mejor; La ropa del que hable más, o trapo que sabe más.

Atrás vive ese 90, donde otra boda Sola, la casta de los Mejías, tratan de salvar dos pares en medias que no se paran a pensar que hacían.
El tren de Magu y Caro que se duerme a balón parado para rematar su muerte y comenzar la vida…
Así más barcos Amarillos en un domingo Carranza lleno hasta de recibos le dijo al Celta:
—lo siento, primera exige un destino. Alegre, exigente, mío.

La autocrítica como decía el menos macho, o poeta, es para Algunos…

Su meta

Cádiz que cambia de “magos”, y el Celta en esas “estamos”,
Pereiró y las familias sí unidas, aguardan que valoren vientos (mejor que Ellos) lo que aún tenemos.

Cuatro entrenadores vendidos son pocos para reconocer errores, que no plantarlos, si suman:

Directores deportivos - o dos segundos -, generales e imagen, prensa, fisio, directivos, peñitas, amigos…
Que se lancen muestritas de ahí hasta Vigo.

Pero todo se andará, como decía el otro ignorante niño…

Dos presupuestos bárbaros, que olvidaron, ser esta vez ellos los dinosaurios.

Que monta escasa o sólo categoría, según el dinero que te mida o entre en este granero, que así podemos huir a más noches que hoy “toquen”, un puerto que como no se aburre, no necesitó salir…
Alcohol ruiseñor, músculos y huesos mil, nos diga hasta mayo, abril, cuan superior o más se va en Junio de sí.
Mas no tenemos tiempo.

Descendido redil, que no será Jerez (aunque nos duela, cadistas), no lo es, como tampoco Alavés, vigueses ya siempre, último visitante que queda ya por aquí,

“a Poco les va a importar la historia de su historia, remiendo de dos vacas flash, poca humildad y que fue de su fama, hablar bien sin definirse, grandeza…
no nombre alto o publicitar”.

“Escuadra grande, de Pobres si corrió más, jamás te perderás”

Anthony Tilve

Hola flor,
escribo gesto como siempre ya no enfadado, cansado, si no acierto a comprender qué corazón, poco dinero u hombría de quien nos mande.
¿Cómo infantes creyentes obligan moralmente a acudir al balaídos, lleno de ellos a vender más culpables y “a cambio” no capaz de curar ni él humildad sabiendo callar y escuchar…?
Y no pedirnos tan sibilinamente podernos controlar, tenernos estudiados, inútiles hasta más no saber y buscar que entre los Fines nos hagamos la guerra más (Firmado Napoleón o creadores ocultos Usa - Spain) - ¿A quién le importa un celtista?, - ¡qué pague!, dirán.
Poderes…

Nunca olvidarás la cara de ese pobre muchacho (¿recuerdan?) de Santiago, al que dediqué primera poesía mía, bien pensé “será la última que a mi rabia estos “amores” me harán ser”, pero ya veis que no,
que venía tan feliz a Vigo, contento, “irradiante” de ser cumplido su sueño que para él sí llevar Gustavo López era Serla y portar su bendita camiseta ese Niño que nunca tuvo, como todo insignificante, “el tan “difícil” placer de poder presumir y tener por su club. Sólo por gente de afuera que lo entendieron mejor.

Ya que guapas, “No llores más mi lady”, vendidas por “ochos” desalmados, cortaban las ganas. Poco menos, ridiculizaron allí, delante de niños y celtistas buenos que no podían dar crédito a lo que por primera vez en todo nuestro mundo era negocio, marketing, su Ser.

Cuando este insistía tímidamente que no podían negarse a algo que siempre hacían, amárese Iban, Parcos o Mouríños salmos, la censura protegida, por toda imagen o belleza afuera que han hecho de esta sagrada casa una mentira, que ha viajado en segunda b, arruinada o peleada, como todo Amor,
pero nunca desatendiendo a tanto y sacando pecho de - si no te gusta te vas -, poniendo todo el dinero a su publicidad por encima de más personas o sueños. Da igual sea un socio, o Solamente ese Pequeño grande cien por cien universo celtista, desaccionista e Invierno.
Se puede vender cuerpo; mas no esa Alma.

De aquí denuncia a constancia, me perdonarán ustedes sí como todo “feliz” sobra hacerlo, o toda casi familia, cansada verdad de este día ya sin contar todo al miedo de no perder “más” o no poderla mostrar a otros hombres aún más iguales (eso que anuncian hoy fama), es o no un problema pensarles ya más problemas o sí más creyente engañado…
O como cambiaban ellos “nobles bonitas palabras”… sólo mal informados.
No debemos caer por donde todo es…

Celtas son algo más, que leyes sin sello. Eso exige gran amor, conocimiento, felicidad interior. Sentimientos no encontrados y ponerse detrás de otro cuerpo a entenderlo. Algo años luz, de momento.

Amen ustedes con toda Nebulosa (muerta dentro ya está, o quieren que esté ya más. ¡No!, grítalo, que no te ataquen porfavor, decir como sueñas sea tu Celta que ayer sufrió así), y no acierte a creerlo jamás personalidad.

Ellos son el placer y al placer lo que la verdad es para cien, no para ver Verdad cien.

Una mañana de Mayo, antes mayo, sol ya no… Campo de confusión. Nos juntan aquí a mil contra perdiz su respiración, y eso aquí no. Novela de hoy, “a-visto” servicio de conveniencia:

Título: Traicionado en mi propio club

Autor del comentario: Celtista Dolido

Vigo, Domingo 04 de mayo de 2008

“Soy socio del Celta desde que nací, hace casi 22 años, y pensaba vivir y morir siendo socio del Celta.
Como hago cada fin de semana, fui a Balaídos a ver el Celta (?) Málaga, y me tuve que volver a casa sin presenciar este partido tras un problema con mi carnet, después de que sus empleados me mandaran de un lado a otro, sin (rubor) ni solucionarme el problema en ningún (curso) sitio. Es lamentable, y sobre todo, doloroso, que no me pudieran proporcionar una mísera entrada (previo pago sí, claro). Otras veces ponen entradas a dos euros, o directamente las regalan y la mayoría de mis amistades no las acepta ni de regalo. En cambio, a un verdadero celtista (única clase de persona que iría a un partido tan insulso como los de esta temporada), no le permiten la entrada porque, al mostrar su carnet, la luz roja de los maravillosos tornos nuevos le prohíben la entrada. Estoy realmente dolido con mi club; me siento parte de un gran disgusto…”

(j25, Celta Vigo 2 – Ejido 1)

Como contra Partida entre arte, “Vitolo no será entrado si, Bola, recibe”, Castro Santos “ordena destape”,
“negativa energía, conjuntan, indisciplinas graves que nadie sabe”.
Desastre concentrado, nos contó, casualidad…

Recuerdo de alguien más, un chico atrás Defensor, redijo a todo su pie “equipo juega muy macho”. Y a lo mejor, en verdad, lo intuyó…
Aparte de ningunear, reírse de escuchar o negar a quien en su cara opina que son una… pena, hombres aprendiendo a esto del fútbol moral (derechos a que ni un dios se junte para juntar, meta nuca o rodee a brazos a un córner, ni fallen un día normal, no de “gigante”), nadie que sufra aún más, merece no hablar. Ya no dice protestar o reclamar…

“El ascenso depende de verte, mas creo que tanto, se tiene (dentro) o no se tiene”.

Valientes, todo el que ama bien su trabajo (no a ese buen cuento). El precio fue, “nadie lo Entiende”. No quien exige ser como “ellos”, siempre.

Sin tiempo para atacar tan Abiertos, como a hacer equipos sobrados ante un otro campeón…
Me acuerda un Fernando Vázquez, viajando Salamanca, cambiando hasta a su fama por deshacer, realidad (su equipo tocaba bien, pero Rival más lista que él) y Ella tan contenta se dejó ganar. Capucho al banquillo, Jonathan entró como mejor defensor, José Ignacio titular, y junto a él dos pivotes más. Fuera, casa, o propia, siempre era Igual. Silbaran o no, corazón…

Y, Celta, ganó, sin encajar ocasión o anotación
Después llegó otro Ejido, creyendo que ganarían circulando a esa pelota redonda. Al Celta apenas le excitó, ni gastaría una fuerza sola por tener más posesión, que no al Balón. No lo necesitó.
Juan Sánchez, en un fallo que Fernando sabía que todo rival “ansia, bonita, poderosa” tarde o pronto tendría, marcó. También venció.
Y llegaron allí a Córdoba (0 a 1, éste cayó) más hombres , Fernando seguía Cerrado, pero no en sí, sino en su campo, corriendo. Terrassa, mejor se goleó. Sin atacar tantos…
Y Pontevedra, Jerez, Almería, Tarragona… El ajedrez no quería. Nunca era esférico, pero no se encajaba gol. Seguía creando su juego y no a la demás creación…
Pero como todo un comienzo, conoció a su final. Enero se había encauzado por fin personalidad e interior.
Se lesionaba de gravedad, Amor. Sánchez con José Ignacio y ahí el esquema no vio.
Esperándolo…
Continuará.

Anthony Tilve

“No hay más amor que ser Ese, él”

No sé si ascendemos o no, espero que sí pero así no

Se notaba triste López Caro, el martes de semana, no encontrando explicación a que decir mañana.
Es lo “mejor” que tiene apretar cuerdas casi año. No hay presión que, en el Medio, resista al cuello.

Gran dejadez si aquí no se entendió nadie, empeoraba táctica… o no se enteraba.
Se encajaba siempre el balón parado, en contra, cada partido diez viviendo amable (Ayy, formalidad, que dirán), fallo diferente, ahora nos los calcan botándolos nosotros.
Si el Salamanca nos marcaba gol anulado, córner a favor, o Córdoba, su primera ocasión de otra acción a favor, fue el Castellón en otro saque de esquina con todo el equipo arriba, quien sin hacer más nada nos demostró que con importantes pecados, de aquí no pasó nada. No poco vale, Nada.

La cuarta en quinta semana, sacando pecho parado Celta de nuevo en Eibar, con Lequi, Lucas, todo el medio campo arriba, cerrando sólo uno como siempre la línea, llegó la expulsión que dos minutos más, no evita un gol.
Se cansan ya de George y le gritan sin piedad, los tantas veces protagonistas en fallar aunque no “Existas jamás… alguien a puerta vacía lo empujará.

“Imposibles errores, escuchar cuando hable”, opinan aún otras Reinas, de afligir buen ajedrez que es este genio deporte sin palabras. Perder, a nervios, no pocas “obligaciones”…
Si estrenaran tácticos semejante desastre, no lo creerían “salmos” en teatro, o arte. (”Revés”)

Para firmar que esta sí, jornada mucho más grave (se sabía que cuando peor, ganábamos mejor, ya lo fueran Gijón, Alicante o Vitoria, no pudo salir endeble siempre quien sólo duda…), como si algo hacia “nos veamos”, tocando fondo quisiera enseñarnos lo que somos, ganaron Real, Elche y como no, Tomado Castellón, casado de oír, “importante vencer todo, tocando a 10 únicas jornadas”:
Aquí cada tantas, tiembla fecha. Cualquiera. Rara humildad lo prueba… No sabe ya como “absorberlas”.

Seguro que discurso, o serlo, sabrá ya Resolverlo…
“aunque a pi., parte sensible de número áureo, que dicen que sin mayorías, algo no existe, cada vez Menos, le pareció más”.
Por fin hora que llegue nuestro juez, Fútbol.
Te esperamos, como enfermos al mundo:

¡Por favor! “ilusiones”, quiero ilusión; Mas que no sueñe poco amor. Y se merezca. No creo en los mitos o en toda normalidad o buen dicho sin uno mismo.

M(2 - 1)

Anthony Tilve

Magia. Recibo de-Mente. Deseo (ciego), amores alma. Cercar Maestro, instinto guía. Miedo o fuerza mejor, control de intuir intuición “solo yo”. Concienciar casualidad como tu respiración, perder respeto (fama, poder) a “corta” vida. Que el peso de ego no cierre día.
Estremecer sentimiento, frenética seguridad. Tribunal de divina superstición. Única ley.

Ganar, ¡Venciendo! “Antes nunca te llegaban y cuando lo hacían marcaban (Incluso Hércules nos marcó un gol, aunque anulado por los domingos así)”.

Sin par tal de semanas, pudo parecer suerte haber logrado por fin llevar esa inercia a quien sabe… “imparable” peor Saber.
Portería, cero, cuando peores están estadísticas, o defensa. Momento, más tormento “volvemos a morir libres”. Se alegra la Verdad, muchísimo.

Sumaba López Caro, como tercer conjunto que menos goles ha marcado y primero más fallón, hoy es justo lo contrario. Tercero pero a favor, en muy pocas jornadas, ¡qué cambio¡

Sorprende que tantos “maestros” de enseñar fútbol, a Fútbol, vean los años con más diferencia que sol a sombras:

¡Ohh espalda Perera!, que dirán o decirle a tu Media. Números sin penaltys, pobres. Habiendo estado 6 jornadas ni en vano. Convocado o cambiado, ¿Cuándo no lo ha hecho bien de titular su pena…?

Mordía las hamburguesas, de serlas, quizás si ha oído por ahí… no sería el último.

“Estrena jornada el siete”, ¡vaya su dios!, cuando a Hristo equivocado le interese, costilla y daga sin paño, rectificar y orgullo no es algo. Después de cuatro delanteros “arriesga” sacar veinte minutos a máximo goleador hasta entonces (pretemporada, replanteándose seriamente si vale para esto del balón, en pie). Creyéndose también que no existiera.

Normal que esta espera, quisiese explorar su cena.

O dando un gol a su Espacio, como el que liquida nada más salir, en balaídos al Jerez.
Sumando esto a que pasará de nuevo por “su banquillo”, son 8 tantos.
Dirían números que no pudo haber jugador más incomprendido…
¡Lo hubo!, ¡lo hubo!
¿Cómo el pichichi de la categoría (Yordy, goles 13, apartado ninguneado) se ha quedado…?, si de veinte entrenadores y propio equipo no lo quieran ni de regalo… Y hoy, en una vez, puede que se hayan salvado.

Porque victorias del Jerez (su equipo, tres goles él), hundido vivo, nadie ni un sable lo imaginaba (destituir más preparador daba igual allí, la directiva se iba), o Racing de buen Ferrol que nos vuelve a ilusionar, quince jornadas son pocas después de 450 minutos sin marcar. Vuelve a triunfar.

En pos de una liga BBVA, que nos conviene de Selvas cuanto más igualada esté.
No habiendo vencido mucho, mas tampoco apenas, perdido.
Complicado, aun no estando bien, que nos puedan ganar (únicos en unir dos victorias fuera. Claro, y más difícil).

¡No ganen Málaga y Real Sociedad! (cortaron por fin la racha estos últimos doce lobitos después), que no siempre van a ser celtas la Presión que con más presión Juega, no querer ganar a casa y sí a Límite. Menos le afectó y hasta supo moverse mejor si su niño pez decreció Siempre…
Ahora rima de verlos, excepto manos, prestamos y presidentes, (nadie aún regaló nada) hipotecando supuesto próximo año, ¿Capaz abstraerse de eso o no hacer valer grandes fichajes?
Andaluces, lo similar. Debe ser “duro”, escuadra que parecía ya ascendida, no verse ahora capaces de sumar, doblar triunfo consecutivo.
Imaginen macht ball o su final…

Nunca es bueno “subir” de arriba, tampoco es salud (sin Genia) lo que hace esta Dueña;
Mas el Córdoba, por plantilla, afición o campo, señor equipo, gran conquista.

Turno al Castellón que llega invicto total, cuatro jornadas guardando su portería 0, de empatar al Numancia y vencer tres seguidos después. ¡3 de los 4 primeros!
Que el cuarto no sea Celta (curioso, acaba de ponerse Cuarto)…

Anthony Tilve

¡Vidas 13! Templarios actores si hay publicidad…
Despliegue físico, espalda, genia, Perera,
Despertada Mujer de la Mañana, sin ansiedad.
¡En casa sueño como fuera!

Detalles sempre te marcan. Lía…
“Ay detalle”. Ya 6 partidas sin encajar en jugada.
Así disfruta inspiración, poesía.
En mi verano anunciada;

¡No!, ¡no!, no… habrá perdido ir.
que trabajo es quien nos salva…
Haber “licenciado” miedo a oír.
Se queja pobre inseguridad, serias penas. Calva.

Oscuridad si casi tres veces tirado te vas.
Volverá a marcar, súbita “Casualidad”, de bar…
“A menos que sea único dejarme respirar”.

¡Buenas madrugadas!, flor de las mañanas.

Grandes tomos, todo. Chispas a frío lindo,
Último minuto, átomo uno solo. Sin él, ninguno anulado.

“Amor, no se bese.
Que grande vida no empeñe, a comprenderse”.

Anthony Tilve

El mar ya no se asombra,
cada vez que lo imposible con Suerte sola
vuela con amor su Ola.
Inerte el destino fuerte, entremira cada obra.

Celeste azul, todo, la ballena que no ahoga.
Demostrar: aquí, Difícil, no entenderlo.

“Bote, expulsión y penalti”, injusto, aboga:
como gustarse… enseñarse a ti mismo.

Esta vez todos juntos.
“Goles, ¡cinco!, encajando valer parados…
Filosofaba, desde Albacete ni uno en jugada. “Crónicas”.
Flan de esperanza, nunca fallen más cartas…”

uno X, uno, ambos “celta” sociedad, real rey…
Sin gran eclosión. Divino, lo Raro.
Mas reza esa ley:
“El que no pierde, sube, de López caro”.

Anthony Tilve

Empates a ramos sabrían ser filosofía a nado:
“Sí enigmático, extraño, lo será más, Vivía lo sabio”.
Surcando.
Y sin ningún labio.

Una jugada maestra en Vigo, dos malas.
Aquí adivino fue no acertar algo:
Pérdida en ¡áreas contrarias!,
sólo un pase, y palo. “En frío, valgo”.

Mas igual se acabe el medio campo…
la hermandad seguirá, meridianos Uno…
con otro, Alguno.
Verde con Azul, mar. Ten canto.

“Nervios córners, sin prisa. ¡Empatar!”
Debieran calibrar como “evitar querer a ganar”.
Y el fondo les subirá.
“Despreocupada”. Sin presión ya.

Mejora así el cariño. Unión.
Las líneas, rosas son.
Como todas, bella tormenta
calmando a hoy. “Locura, cura mi Musa Celta”.

Pero Dante ligero, Puro. Si año suspende y “No”, repite:
“Soy la flor en tus amos tristes”.

Guión, todo bueno. Mimo talento. Minuto, tanto, “miente”.
Fácil, creíble. Increíble, nuestro. Lo más difícil, sientes.

“Núñez, “¡corre!” y campos vuelan.
Error excita undécima pala, hacia enseñarnos lenta, depre:
Me Hablaban “pseudos” que buscar. Que bien, contaban.
Lo que expira, salva. Si miedo hablase, sabríamos, “Siempre”.

Anthony Tilve

Si primer camino puede ser medido por hombre…

José, Gijón, Javi y Coruña, rimaban por donde soy.
Bar de “sales”, Cero, Un gol cantábrico en sobre.
Invencible por Azules, a oscuras voy.

Riviera fantástica, dinero que salve a su amo.

Mujeres, no presión, calmen mentes.
Trabajo contante, imagen que no mate un ramo…
Pasión, unir montones, de hambres,

que estudien su mal Verdad.
Esperanza, contrariedad,
saberse caigas o no.
Venía un grito celeste, y pensó:

“No sé si a nuestro cielo le fue más posible ascender”.
Volvía el penalti tan largo, no se pitó “claro”…
Elfo céltico: Verso tiempo. Normal, que raro…
Se han “Plantado. Para ver.

Pequeño milagro, luchando, marcando: Okkas.
Llegaba a la porra, su aries:
“Quien me gane sabrá hacer lo que era antes”.
Ioannis. Nos trae a toditos, “Lokas”

“Sí, sí, defiende, ganarle a vivir.
“¡Balones!, correr pensar, no impedir”.
Hasta el demonio más bueno,
Asmodeo, soñaba que, hombre, era genio. Tierno.

Anthony Tilve

“Título no es la frase primera del centro”.
Prisiones de córners a todos;
Arriban defensas que después no son fuerza… Bajar adentro.
Lentes Dos a Dos.

Primer tiempo que quisiera haberte oído, un momento.
Personalidad, voluntades o final… Látele así eras tú, ayer.
¡Grítalo!, ¡sin manos nadie!, ¿quién o “atento”…?
Concentrará, sí, sin ya nada que mal habite leer.

Le cae cielo a alma, si no vuela ese exclamo a aquí.
Va en saber sufrir, “Das”.
Minutos pasaron no estando. Ni tanto… Los días, sin años, más.
El chico triste no querría vivir. Sin verte a ti.

Visión a él, déjelo jugar a ser quien es.
Libéralo, tuyo su sensible pié.
Si no lo ves,
Verás. Volver a ver. Yo te quiero y tú no sé.

Inconforme partido al que sentir.
Prisa o prisma, decidía ganar a perder:
“lo cierto es que el mismo es él”.
Te pido descubrir…

Enfriar, saber empatar. Todo lo que no sepas, ¡más!
Faltar en las contras, revolcón, tipos Lucas o Rubén, otras:
Tocaba penalti su modo, falta, o borde área, ¿como van?, se preguntaba humildad.
Mejoría sin final. Se notó nuestro cansancio empolvando por fin no pensar.
Pena no pisar sin temor hacia atrás, persona redonda, Balón.
Mejor “mandarla” a largo que no obviar en campo propio este sol.
Se ensaya equipo con mente. Mientras no componga en sí, realidad…
¡Si en ochenta minutos tiraron sólo una vez!
Y marcaron dos, ¿somos los más “hombres” o qué?
¿De verdad queremos triunfar?, pues inspiremos a allá.
Cuando imposible sonreír todo: psicosis, físico el ánimo. Saber es estar, salga bien o caiga mal.
Pulsaciones describen bien, subconsciente al terminar. Como reyes al teatro, nada. “Respirar seguro, más difícil que lograr”.

Y así saldrá.

Por cada “Muerto” lo primero es defender. Con diez, obligatorio.
Estabilidad, Vencer. Perder, nunca es el mérito.
No oprimamos a más “Suerte”. Discusiones bizantinas no serán…
Numancia ordenando en sus partidos, cómo van.
Nosotros igual, natural. Te verá:
Mi balón atrás fue tuyo, ¿no se encuentra claro?, vuelva a él. Comenzar.
Lógico humano, equivocar, orientarse a la calma de errar. Tú lo apoyas y yo más, fino abrazo saber despejar. Líneas juntas y juntar, plan a seguir que habrá. Rebote, no aguardar.
Que no siempre depende de él, sin su genia, arte o lo que a suceder va. Como disfrutar tranquilidad. Y que no viva más ansia quieran o no, entrar más…
En tantos minutos, gol sí es amar esperando. Al menos habrán hecho lo que grave y relativa querría Ella.
Por lo demás, bien… Soy extraño, cuando ni te vi.
“Inútil trabajar.
Sobra, ganar…”
O sepa quien amó aquí

Anthony Tilve